ENVUELTA EN UN PAÑUELO A CUADROS,
DE EGON SCHIELE
Podría entender que fuese el cuello,
la fragilidad de la línea
ya únicamente vencida
por la rebeldía de un cabello solo.
O la justa densidad que arma sus labios
o el rímel que separa y ennegrece
-así las líneas de los trazadores-
las pestañas finísimas.
Podría, quizá, comprender que los senos
que apenas entrevelan los gestos de pudor,
que la aureola, trazada por geómetras antiguos,
fueran la guardia de una tan breve delicadeza.
Pero es en las manos, en las que sobrevive
la ingeniería de un dios,
la mecánica del tiempo en que no éramos hombres,
en las manos que acarician desde el cálculo
milimétrico de la piel,
en las que se cumple
el designio remoto del amor y el desorden.
Fernando Romera (de Marte melancólico, 2008)
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